Восточная поэзия

Виночерпий, очнись! Черных ночи знамен
Нет над нами давно, ты ж - и утром хмелен!
Глаз бездумных нарциссы открой поскорее,
Кликни магов вина, пусть спешат на наш стон!

Пейте смело, друзья! В час веселых утех
Усладят нас свирель, гимны зелью и смех,
Что ж до Судного дня, - он, похоже, не завтра.
Может быть, позабудут наш маленький грех?..

Настройте чанг, восславим, брат, попойку на заре!
Буди друзей, не то проспят попойку на заре!
Дурман вина и миг любви - вот все, чем дорог мир...
Начнем, чтоб встретить нам закат, попойку на заре!

О кравчий, взор к нам обрати с участьем, ради Бога!
Тоски оковы разорви на части, ради Бога!
Мы точно рыбы на песке, ты - Хызр с живой водою...
Впусти страдальцев и верни нам счастье, ради Боги!

"Мы из глины, - сказали мне губы кувшина, -
Но в нас билась кровь цветом ярче рубина...
Твой черед впереди. Участь смертных едина.
Все, что живо сейчас, завтра - пепел и глина".

Быть обителью вечной мир не хочет для нас,
На три дня рай и ад он лишь прочит для нас.
А потом все мы - прах. Прах пойдет на кувшины,
Время, ловкий гончар, уж хлопочет для нас...

О роза, с милою моей твой цвет красою схож,
Как цвет вина и лала цвет своей игрою схож...
Что мне судьба? Я для нее давно стал чужаком.
В том нет загадки - мой удел с любой судьбою схож.

Когда, саки, для благостных услуг
Ты, словно месяц, вступишь в звездный круг
Гостей веселых - в память обо мне
Переверни пустую чашу, друг!

Как много раз твой рост и твой ущерб
Ещё увижу, милый лунный серп!
Но час придет - и тщетно будешь ты
Меня искать под сенью этих верб.

Любовь моя! Когда бы Он вручил
Нам этот мир, который так уныл, -
Его в куски разбили б мы и вновь
Слепили так, чтоб сердцу стал он мил.

О, если б дух слетел какой-нибудь,
Чтоб книгу Рока вовремя замкнуть
И приказать суровому писцу
Все изменить иль вовсе зачеркнуть.

Когда б в пустыне свой прекрасный лик,
Пусть даже смутно, мне явил Родник, -
Усталый путник, я бы, как трава,
Стопою смятая, к нему приник.

С увядшей розою весна уйдет,
И старость книгу юности замкнет;
А соловей, который пел в ветвях, -
Откуда и куда его полет?

Хоть надо мной ты учинил грабеж,
Злой хмель, похитив чести плащ, - я все ж
Дивлюсь тому, кто продает вино:
Ценней вина едва ли что найдешь.

Не раз, Хайям, неслись твои мечты
К раскаянью, - но был ли трезвым ты?
И вновь, и вновь твой покаянный плащ
Рвала Весна, несущая цветы.