Yngve Re

У тебя не в порядке с мыслями.
Твоя женщина вчера тебя выселила,
выкинула все твои вещи
с балкона, оставляя себе твои
глаза вещие, полные здорового сна.
Потом скормила их своим псам,
и теперь ты сидишь слепой - с пустыми глазницами -,
и считаешь, что этот вой не твой?

птицы серые в разноцветных платьях
цветом
с последнее солнце, что столь усердно
выживает в апатии
этим равнодушным летом,
плюющим на наши души.

Я тогда
не напомнил, что мир красивый,
и ты видел боль, и
и ты видел, как силы
покидают задыхающихся комаров.
И айсберги тающие,
мёртвые дали
с телами прогнивших коров,
жаждущих горькой травы.
Поэтов,
умерших от горя,
не получивших роли
в кино по своим стихам.
А ты недавно
напомнить забыл:
мир уродлив

Ты можешь гладить меня по плечу
этим словом,
словно
старая женщина с толпой суеверных чуек,
словно выживший после резни.
Можешь держать
это слово на стрелках своих ресниц.
Можешь сказать на руках
или быть пером
заболевшей птицы,
выписать его в уголках
старой книги с чьим-то выцветшим волосом
на последней странице.
Только его не шепчи
не вышёптывай
голосом