Восточная поэзия

"Сейчас приду", - мне прошептала ты,
Но так словами и осталось это.
Ты не пришла.
Весь долгий путь луны
Я проследил до самого рассвета!

От ветра, дующего осенью в горах,
Меняет цвет листва
Повсюду на деревьях,
И, глядя на нее, хочу тебя спросить:
Не так же ль осенью и с чувствами твоими?

Существовали ль в древние года
По тысяче веков живущие иль нет
Не знаем мы.
Но пусть тогда с тебя
Начнется жизнь во много тысяч лет!

Весна настала, и как будто бы цветет
На ветках дерева, покрытых белым снегом,
Цветок весны.
И соловей на них поет
Средь снега белого, как средь бутонов белых.

О человеке, что ушел однажды
Из Ёсину и скрылся среди гор,
Ступив в глубокий снег,
Об этом человеке
Не слышно ничего с тех давних пор.

Мне люди говорят: "Весна пришла".
Но пусть об этом говорит весь свет,
Не верю я.
Не слышу соловья,
И кажется: ещё весны здесь нет!

О, если любящее сердце человека
Древесной было бы листвой,
То, покорясь порывам бурным ветра,
Опала бы листва.
У сердца ж - путь иной!

Когда в столице, может быть, случайно
Тебя вдруг спросят, как я здесь живу,
Ты передай:
Как выси гор туманны,
Туманно так же в сердце у меня.

В неверном мире я страдать устал,
В непрочном мире лишь печаль да стоны.
Уйду в теснины гор.
Пусть жизнь растает там,
Как тает снег на листьях горных кленов.

Кто летом в тех горах неведомо живет,
И о любимом будто бы тоскует,
И плачет взаперти?
То милого зовет
Кукушка, что в горах теперь кукует!

На ложе, что оставлено тобой,
Что слез потоки превратили в море,
Пыль не стряхнет атласный мой рукав.
Он в волнах слез плывет,
Вздымаясь словно пена.

Вот я пришла к горам священным Мива.
О, сколько ждать еще
Свидания с тобой?
Увы, я знаю: в ожиданье минут годы,
Ты все равно не посетишь меня!

Ужель всю жизнь не встречу я тебя?
Хотя б на миг один была надежда.
Лишь на короткий миг,
Как в бухте Нанива
Коленца коротки у тростников прибрежных!

Бывает, в дни, когда одна грущу,
На рукавах моих атласных,
От слез промокших,
Даже лик луны,
Внезапно отразившись, тоже плачет..

Близ водопада нет отшельника святого,
Который платье бы волшебное носил,
Что ни кроят, ни шьют.
Быть может, это феи,
Живущие в горах, так белят полотно?