Восточная поэзия

Бросил на полуслове
Свою бесполезную писанину.
Мне люди стали нужны,
И я на улицу вышел,
К людям.

Из маленького
Синего кувшина
Льет молоко
Дрожащая рука..,
Любимая рука.

Один поцелуй,
Долгий,
И мы расстались.
На улице в полночь
Отсвет далекого зарева.

Вечером
В больничном окне
Чье-то белое, белое
Лицо.
Отчего-то о нем я вспомнил.

Молодого салата
Листья на блюде.
Острый - до самого сердца
Запах уксуса.
Вечер.

Груды белых тарелок
Вытирает
И ставит на полку
В темном углу трактира
Женщина с грустным лицом.

Зимняя улица,
Мертвая улица..
Неуловимо
Где-то таится
Запах карболки.

На душе у меня так печально,
Словно где-то сейчас
Молодая девушка
Умирает.
Сыплется ледяная крупа.

Аромат молодых деревьев
Переполнил
Всю Новую улицу.
Ни звука.
Весенняя тишина.

Иду
По весенней улице,
На дощечке у входа
Красивая надпись.
Женское имя...

Вот молодая женщина,
Полуслепая, стоит
У растворенного окна.
Тихо-тихо ей брызжет в лицо
Мелкий дождик весенний.

На грязные стены из кирпича
Падает мягко
И тает.
Падает, весь растает и БНОВЬ
Летит весенний снежок.

Тянутся, тянутся без конца
Бурого цвета кирпичные стены,
Но дымно-лиловыми
Стали они
В этот долгий весенний день!

Шесть лет
Свою старую шапку
Каждый день надевал я,
Каждый день..,
Но и её потерял я.

Оконное стекло
Задымлено
Дождем и пылью...
Я тоже стал таким.
Какая грусть!